烧烤摊上被炭火燎红的竹签。他下意识想甩手,却现这古怪的剑不知何时竟像熔化的金属般黏在了掌心,五指像是被焊死在烧红的烙铁上,甩都甩不掉,每动弹一下都像在自虐。 更糟的是,掌心的刺痛后接踵而至的是细密的抽离感——血没有如往常般顺着伤口滴落,而是像被黑洞吸进去似的,以一种诡异的节奏回流进剑身。那感觉如同家里老式抽水马桶的拉杆坏了,每“咔哒”一声,就有一股力道从指腹一直绞到心脏,像有无数根线在血肉里翻搅,要把他整个人拧成麻花。 “你这哪是武器啊,”陈风咬紧后槽牙,舌尖还残留着方才咬破嘴唇尝到的铁锈味,冷汗顺着鼻尖滴进衣领,“明明是个带b接口的榨汁机,专吸人血的那种。” 仪表盘上的倒计时“咔咔”跳动着,猩红的数字刺得人眼眶生疼:2分03秒。 他低...
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